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那個可以任意揮霍的年紀，人們叫它‘青春’。
當我抓著十七歲的尾巴，才深深的體會到：與其說十八歲是一個美麗多情，溫柔婉轉的年紀，是一個風華正茂，雪月風花的芳華;倒不如說是一層層打在蕉葉上的秋雨，透著涼薄和傷感，一聲聲滴碎在你的心上。
十八歲，是一個秋天。站在這樣一個秋天裏，看落葉紛紛抽離枝頭，看浮雲朵朵消逝天空，看寒鴉吞沒最後一縷夕陽。我能感覺到，時光正一點點從我的額上剝離，記憶正獨自悄然褪色。我不敢輕易提及十八歲，因為我怕青蔥的歲月又離我遠了幾步。我在黑夜裏祈禱著十八歲永遠也不要來尋我天真的笑容，但它依然來得那麼義無反顧。十八歲，不僅意味著年華將逝，更意味著分離。分離，真是一個殘酷的字眼，沒有什麼比它更寡情了。總以為緣分念了，感情深了，卻原來，裁三寸往昔，一尺回憶 ，也織不出那一刻，那一日，那一月，那一年
庭院深深 深幾許?深深的，從來都不是庭院，而是淚眼問花的那個人，而是隱藏於亂紅中曲曲折折的心事，而是蹙於眉心的三兩點哀愁。也許十八歲的你，在自在飛花輕似夢的季節，也會立在這樣一個庭院裏：沉醉在一個個奮筆疾書的背影裏，懷想著某一段有始無終的暗戀，思念著你青澀懵懂的青春。為君持酒勸斜陽，且向花間留晚照。若當真留得住，那麼，是誰在千年一歎“林花謝了春紅，太匆匆”;又是誰在風霜裏淺唱“人生若隻如初見，何事秋風悲畫扇”;又是誰在高樓望斷“朝如青絲暮成雪。”
我們不是詩人，無法把年華錯落成一念成癡的詩篇;我們不是畫家，無法把歲月交織成月染瓊花的風景;我們也不是音樂家，無法把青春碰撞成平平仄仄的音符。但我們至少，曾在彼此素白的宣紙上，渲染過煙霞一樣美的回憶。
是不是應該打點一下近乎淩亂和惶然的生活，是不是是時候讓心情自由地呼吸了，是不是在一個叫做遠方的地方永遠在等待著我走來。我不知道，我隻知道所有一切都隻存在於我和青春的故事裏，那樣的一種像是從空氣中剝離的氣息彌漫在四周，粘稠而粘連，有悲傷逆流成河的味道，有卡索孤獨而堅毅神情，在或真或幻的雪國沒有人能跑得過雪國人，哪怕是時間，這故事裏有有著倨傲的少年，他有著尖削的下巴和不可一世的表情，然而他隻存在於郭敬明或真或幻的文字裏，紛繁複雜的世界需要有一個地方讓人去給現實臨摹和想象。
在我的想象裏應該有一個像雪國人一樣的少年，他在尋找中奔跑著，有狂亂而堆徹的文字，用熱愛和迷離的內心，奔向一個叫做遠方的地方，或許永遠沒有這個地方，也沒有在這個地方存在的幸福，美國著名的一篇散文裏有這樣一句話：每個人都有追求幸福的權利，然而許多人卻把它讀作“每個人都有擁有幸福的權利”。
奔跑的少年不明白遠方的幸福是不是存在，但他應該知道那個所謂的遠方並沒有幸福的存在，它隻存在於追逐的風中，在其中，有摩挲的清風，有橫亙的山巒，有綺麗的風景，有執著的人兒，這些還不夠嗎?給自己說，夠了，他應該看著這沿途的風景，或歎息或讚美或迷離，有了這些作伴，他可以說，我的青春不孤單。左手插口袋，微微揚起嘴角，做好準備，目光聚焦，向著遠方，關於青春，說，青春路上不孤單。
霧，縈繞在森林的身旁，那種淡淡的乳白，似乎是在訴說著清晨的詩意;每一滴閃爍著的露水都是每一顆星星的淚水，它們初初懂得了感覺，晦澀的眼裏夾著對明天的憧憬。這就是青春，朦朧中似乎有些兒清醒，遙遠的似乎就在眼前。亮一亮嗓子，在森林的霧水中我們將放歌，不是為了與別人爭名爭利，而隻是為了證明自我，證明我們曾從這裏走過。
青春的歌猶如流淌的溪水，嘩啦啦的總是一個調，但卻又總是想尋找另外的曲調。不知道路在何方，一切都憑感覺，也許東來西往，也許上下騰翻，越是離譜的事就越是青春的方向。青春，那是上天賜予我們的瘋狂，在這裏，曾經的沉悶，曾經的膽小，乃至曾經的道德底線已不再是雷池，我們的內心充斥著瘋狂，任爾狂風暴雨，任爾雷鳴閃電。對於我們的青春而言，它就如饑餓的鳥兒見什麼就吃什麼，也許吃下去的是毒藥，但，卻無怨無悔。我們用歌喉來表達著內心的世界，每一個不著調的狂吼;每一個輕輕的低吟;那都是我們對明天的向往。漸漸地，我們錯過青春，但始終都擁有青春。這就是我們，一群青春的孩子，無所懼怕，但也在無所懼怕中漸漸懼怕。
青春也會如夕陽一樣不可預留，但無論哪一天都有夕陽，無論哪一個老人都曾經在青春中歌唱，縱使那樣的離奇，那樣的荒唐，但，就在青春這張帷幕下，有的人懂了，有的人卻糊塗了。懂的人會老去，糊塗的人也會老去，沒有什麼不同，僅僅是鑲在相框裏的色彩不同罷了，有的是彩色的;有的是複古色的;有的卻還在開心的唱著歌。
